Etiqueta: poesia
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Disparar con pólvora ajena
Siempre me ha gustado la expresión “disparar con pólvora ajena”. Tiene algo maravillosamente gráfico. Alguien hace ruido, levanta humo, quizá hasta acierta en el blanco, pero la pólvora nunca fue suya. La frase suele utilizarse para hablar de quien gasta o arriesga recursos que pertenecen a otro, pero últimamente pienso que también describe perfectamente una…
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La tilde
Cada julio vuelvo a pensar en Mikel. No de la misma manera que antes. Durante muchos años julio era un mes pesado. Llegaba casi sin darme cuenta y, con él, regresaban fechas, recuerdos y una ausencia que ocupaba demasiado espacio. Hoy sigue siendo un mes especial, pero ya no pesa igual. Cada año lo recuerdo…
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Las victorias invisibles
El primer partido de fútbol que recuerdo fue un Real Madrid contra Real Sociedad. Si mal no recuerdo, el Real Madrid ganó cinco a cero. Mi papá me llevó al Santiago Bernabéu y debo haber tenido unos siete años. Honestamente, no recuerdo demasiado del partido. No recuerdo quién metió los goles ni cómo se desarrolló…
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75 dólares
Nunca imaginé que un club de lectura pudiera sostener tanto. Menos aún uno de dos personas. Pero hay momentos en la vida de las personas en los que la cercanía no se construye con presencia, sino con intención. Y en medio de todo… leer juntos se volvió una forma de no soltarnos. Existen distancias que…
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Las Herederas del Fuego III- Aquellos que sanan
Hay fuegos que iluminan. Otros que consumen. Y hay uno distinto: el que sana. No llega como chispa suave ni como vela encendida. Llega como rayo. Como fractura de luz. Como un trueno que rompe el silencio. En muchas tradiciones, el rayo no era castigo, era señal. Zeus lo lanzaba para marcar la elección de…
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¿Con quién se queda el perro?
Recuerdo la escena con esa claridad imprecisa con la que la memoria guarda ciertas cosas. Estábamos en la playa, de eso sí estoy segura. Había una mesa grande, vasos que alguien iba rellenando sin preguntar y el rumor constante del mar detrás de la conversación. No sé si era atardecer o si mi memoria decidió…
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Fidelio en su noche obscura del alma
Hay silencios que se hacen grandes, inmensos. Silencios que no miden el tiempo en minutos sino en vértigo. Da igual si duran segundos o semanas: cuando esperamos oír la voz de alguien y esa voz no llega, el mundo se desordena. Se cae una esquina de la realidad. Algo en el pecho se suspenda, como…
Flores Plásticas 